Les soirs sans lui n'ont plus de saveur, le goût de l'air même semble avoir changé.
Toutes ces choses insignifiantes : un stylo, un morceau de papier, un interrupteur, toutes ces choses prennent une autre tournure maintenant que celui qui les a touché dernièrement n'est plus là.
Elle repense sans cesse aux derniers mots échangés, au dernier sourire adressé, les ultimes attentions ...
Elle Aimerait Que Ces Souvenirs Soient Nets Et Précis Mais Il N'en Reste Que De Vagues Images.
Elle Commence A Douter : Se Souviendra-t-elle De... Sa Voix ? De Son Parfum ? Les Lignes De Son Visage Resteront-elles Toujours Précises Dans Sa Mémoire ?
Elle S'affole, Elle Ne Sait Plus, Plus Rien . . .
Une. Deux. Trois. Une multitude de larmes s'écrasent sur le souvenir. Elle se laisse doucement tomber sur son lit et enfouit sa tête dans ses draps frais.
Les larmes noires coulent, noient la blancheur du tissu et s'étalent tels de petits ruisseaux d'encres. Ses mains s'agrippent de désespoir à sa chemise imaginaire.
"Ne me laisse pas..." murmure-t-elle encore et encore. Elle se recroqueville et ferme ses yeux douloureux. Elle sait qu'ils sont là, juste à côté d'elle, prêts à l'envelopper. Oui ils sont là. Les regrets.
Toutes ces choses insignifiantes : un stylo, un morceau de papier, un interrupteur, toutes ces choses prennent une autre tournure maintenant que celui qui les a touché dernièrement n'est plus là.
Elle repense sans cesse aux derniers mots échangés, au dernier sourire adressé, les ultimes attentions ...
Elle Aimerait Que Ces Souvenirs Soient Nets Et Précis Mais Il N'en Reste Que De Vagues Images.
Elle Commence A Douter : Se Souviendra-t-elle De... Sa Voix ? De Son Parfum ? Les Lignes De Son Visage Resteront-elles Toujours Précises Dans Sa Mémoire ?
Elle S'affole, Elle Ne Sait Plus, Plus Rien . . .
Une. Deux. Trois. Une multitude de larmes s'écrasent sur le souvenir. Elle se laisse doucement tomber sur son lit et enfouit sa tête dans ses draps frais.
Les larmes noires coulent, noient la blancheur du tissu et s'étalent tels de petits ruisseaux d'encres. Ses mains s'agrippent de désespoir à sa chemise imaginaire.
"Ne me laisse pas..." murmure-t-elle encore et encore. Elle se recroqueville et ferme ses yeux douloureux. Elle sait qu'ils sont là, juste à côté d'elle, prêts à l'envelopper. Oui ils sont là. Les regrets.
